Родной воздух

 

                                      Конечно, в нём мало озона.

                                      И даже прогорклость полыни

                                      Приправлена угольной пылью

                                      В тяжёлых дымах терриконов.

 

                                      И тяжесть его, это верно,

                                      Природу едва ли украсит:

                                      Задымленная атмосфера –

                                      Беда, а не радость Донбасса

Но где-то скитаясь подолгу,

Лишь стоит домой воротиться –

Так жадно взахлёб – не напиться –

                                     Как воду из чистой криницы,

                                     Ты пьёшь этот угольный воздух.