Сон

Пляшет медленный дождь,
как индейский вождь,
В осень мчится шоссе,
брызги в стороны.

Под высокий откос
из-под мокрых колес,
Километры летят,
словно вороны.

Я куда-то стремлюсь
и понять не могу,
Отчего мне друзья
хуже недругов?

Знаю, что возвращусь,
а на том берегу
Уж не будет огня,
словно не было.

Я терзаю себя,
знаю это все сон.
Вот проснусь, оглянусь,
станет весело.

Отчего же скользя,
я срываюсь под склон.
И лечу словно вовсе не весила.

Татьяна Добровольская